Прости меня, Отче, наш праведный Боже,
Что вольную песнь да в прокрустово ложе,
Чтоб всё подчинялось размеру и ритму,
И гранью отточенной вспыхнула рифма,
Чтоб было единство формата и склада,
А каждое слово для сердца услада.
Обидно бывает, коль рифм не имею.
Когда обретаю — от счастья немею.
Ночами тогда мне от чувства не спится,
Боюсь захлебнуться я в нём или спиться.
Мой разум вскипает и снова, и снова,
Рождая содружество мысли и слова.
Прокрустово ложе размера и ритма —
За каждое слово суровая битва.
О том, что в душе происходит поэта
В тот миг, говорю не скрывая про это.
Когда над раскрытой тетрадью дерзает,
Не строки, не строфы — он душу терзает.
Но время проходит и, поздно ли, рано,
Затянется эта душевная рана.
Завидую рифмам изящно-точёным
И строкам, в их чудо-наряд облачённым,
Всем сердцем приветствуя ложе Прокруста —
Чтоб мыслям — простор,
слова — сжать до хруста.
Ноябрь 2009г.