Сто кратких песен я слагала,
Любви представив боль и свет,
Беспечно пела их, хоть знала,
Её там нет.
Была, как ткач, глухой, без зренья,
Но снизошла мне благодать –
Я потеряла вдруг уменье,
Как вижу, ткать.
Пока я пела – быстр, чудесен,
Мой луч Любви сверкнул мне чуть,
И я, кто свила столько песен,
Теперь молчу.
The Song Maker
I made a hundred little songs
That told the joy and pain of love,
And sang them blithely, tho' I knew
No whit thereof.
I was a weaver deaf and blind;
A miracle was wrought for me,
But I have lost my skill to weave
Since I can see.
For while I sang – ah swift and strange!
Love passed and touched me on the brow,
And I who made so many songs
Am silent now.