Здесь разговоры смысл теряют, и с горечью твои слова.
Но, если любят – не обижают, а значит, и любовь мертва.
Ты говоришь, что я убила, все то святое, что в душе,
Бесцеремонно испепелила…Твои слова – одно клише.
Да разве можно любить столь пылко, чтобы предать так сгоряча?
А сколько боли ты с ухмылкой отмерил с барского плеча!
Мне бы бежать, да только холод вокруг не движущихся век…
Теперь лежать во мраке комнат, ведь я лишь тлен – не человек.