На восьмом этаже своей девятиэтажки, я вижу свой город.
Город заводов, город заброшенных рек.
Я вижу туман, который сквозь раненный вечер,
Сочится туда, где будет душе по-теплей.
Я вижу бесплодное поле,
Которое тоскует среди бесплодных людей.
Я вижу засохшее море,
Это не море, а души, души погибших детей.
В сером городе пыли, который зовется городом N,
Люди позабыли о мире, люди забыли людей.