Это так в моем стиле - не иметь стиля.
Вроде бы, все забыли... И что было и имя.
И скрываясь ночами от необычайного,
Пытаешься прыгнуть в вагон, но он уехал - прощай.
Проходя мимо женщин, хватаю каждую.
Ищу ту самую, отдайте страждущему.
Ведь не видна печаль на лице с улыбкой,
Как проблема, там, где она в избытке.
Не пройдут дожди! Хотя... у нас зима и снег.
И пусть падают снежинки, но сугробов нет...
Верят в гороскопы - чужие рак и стрелец.
Но руки обжигает лед внутри людских сердец.
И я знаю, что это не так, и проверка на совместимость -
Всем людям до боли нужна, знаю, это неотвратимо.
Я не хочу терять... Не имей тогда. Ну что ж.
Один навсегда до конца, от каждого взгляда - дрожь.
Все когда-то приходит к исходу. Конца нам не избежать.
Но так хочется сдохнуть не в ложе, а в битве, обнажив свою честь и кинжал...
Бежал... Бежал, бежал... И все это не надоело ли?
Кто-то скинуть пытался, но с оскалом хватался хватками цепкими...
Цепи ли... Сковывали, не давая продвинуться хоть бы на шаг?
Говорил про любовь... Но замирал, как скала, встретив ее. Чуть дышал.
Все ж изменился. Я надеюсь, в лучшую сторону.
Но тут все относительно. Где лучше - я сам не пойму.