там, где умер дом.
не вспомнить дни те,
в которых не пытался,
обойти бы безмерное болото,
пытаясь искать путь один.
и пусть всего лишь слова,
но что-то внутри норовит,
чтоб писал,
когда подавлен и слаб.
по-новой стихи и алкоголь,
банально, да, но так плевать.
заткнись,
и просто смотри.
будто я есть мир, что -
стопкой за стопкой осушая реки,
проливает рвотой пейзаж в разбитые окна.