В чёрствой душе завелись тараканы:
Я не вижу хорошего в днях, в мелочах...
Мне досаждают восторги баранов,
Что о здоровом духе кричат.
Мне противны улыбки, достали заботы.
Все счастливы, словно праздник вокруг.
Все сидят на своих занудных работах,
И каждого встречного готовы звать "друг".
.
В души плюют, и сердца чьи-то топчут,
Объясняясь тем, что никому не должны.
На семью, государство, родителей - ропщут...
А кем, в этом обществе, являешься ты?
.
Чем лучше? Чем хуже? Это - неважно:
Любой психотренинг расскажет тебе,
Что ты не идеален, но это - не страшно,
Иди к совершенству, сам по себе.
.
"Сам по себе" - их толпа умножает,
Толпа совершенных, побеждающих лень.
Толпа неидеальных, но несравненных,
Толпа с энергетикой, светлой, как день.
.
Сам по себе. Совершенный. И умный.
Сексуальный, спортивный, воспитанный чел.
Но, почему-то, такой же ненужный,
Каким был тогда, когда не был так смел.
Что же не так? Вроде, всё шло по плану:
В себе разобрался, в голове, и в душе...
Улыбкой счастливой хвалить не перестану
Каждый свой день... ...остобрыдший уже.
.
В этой толпе Людей Совершенных -
Нарцистичные души, одиночества ложь.
Мало того, что ты чем-то наполнен,
Важно ещё что же ты отдаёшь:
Самовлюблённости учишь кого-то?
Учишь других лишь тому, что сам знаешь?
Сколько бы ты не копил в себе гордость,
Она, расплескавшись, не даст урожая. *