У Творца есть свои резоны, своя правда, свои законы,
Не нужны ему пониманье, наша вера и свет в окне,
У Творца есть свое условие, своя сказка, свое злословие,
Свои шахматы в виде покера и граффити, что на стене.
Так уж вышло и так назначено, в книгах судеб так обозначено,
Мы тут бесимся словно нелюди, он там мучится в тишине,
Ему скучно, ему не весело, безысходность звезд понавесила,
Мы же дети, его покинули, ищем радость в вине, в войне.
У Творца есть своя история, круг общения, акватория,
Ведь пространство-то ограничено, то что создал, оно и есть,
Есть противники, есть поклонники, летописцы свои, чиновники,
И структура, что вертикальная, богохульство, святая лесть.
Надоело все, скучно, праведно, чистым воздухом все отравлено,
Оппозиции нету правильной, разве дьявол - партнер и друг,
То ли дело, от сотворения, люди были, а не творения,
Нарушали заветы чувствами, не боялись разлук и мук.
У Творца миг мой краткой искрой, вдруг высокий, но чаще низкий,
Где-то в файлах его компьютера, затерялся и не найти,
Время движется тихой пулею, сродни мудрости и безумию,
Остается лишь плыть течением, ожидая конца пути.
Так задумано все, так создано, что случайно, а что осознанно,
Мы живем ни о чем не думая - человеческий вечный род,
Круговерть звезд и судеб с верою, отпускает нам полной мерою,
Только выжить вот не надеется, ни Творец, ни его народ.