Идущий

Юрий Со
Дайте неба глоток. Дайте света до боли,
чтобы он засверкал на кристалликах соли,
а не только на куполе старого храма,
чтоб свернулась в трубу всех потерь панорама.
В свете сказанных слов света будет немного,
в свете фар его больше. На то и дорога,
чтоб петлять, не имея сферичность в активе,
и уткнуться в идущего там, в перспективе.
А идущий, проникнув в стеклянность забора,
станет пикселем где-то в углу монитора.
И тогда эти тучи отмоют нам души
и дорогу согнёт, будто ветку, идущий.
Говори, сукин сын, как щемяще похоже
на внезапную смерть прикасание к коже
той, что даже не рядом, а пусть, в километре.
Как не можешь дышать, будто скованный в ветре.
Говори же, идущий, пока она рядом.
Это надо не ей, не тебе. Просто надо.
Ну, а если не хватит любви или веры,
превратишься в невзрачный плевок ноосферы.
Потому, что пора. Потому, что дороги
не к тебе, - только к ней лишь ложатся под ноги.