Как роза нежная, прекрасно вспыхнешь ты.
Возвысишься над всем, благоухая.
Но чья то жадная и грязная рука,
К стеблю потянется, шипы твои ругая.
И… Может быть, он сможет ухватить…
И… Может быть, прервёт твоё цветение…
И ты узнаешь, как жестока жизнь…
И никогда не встретишь утро пеньем.
А может быть, изранив руки в кровь,
Отскочит прочь, во всём тебя ругая.
Не верь ему, ведь в яде этих слов,
Лишь злость кипит, в себе его сжигая.
Придёт другой, хоть не боясь шипов,
Он не сорвёт, не сломит нежный стебель.
А будет любоваться и хранить,
И гладить нежно, словно летний ветер.
И даже после, пролетят года.
И лепестки слетят... в полёте увядая.
Он будет рядом. Верная рука
К груди тебя прижмёт, шипов не замечая.