Всё тяжелей писать, когда не молод,
Когда уюта нет в моём мирке.
Тепло души выстуживает холод
И сковано движенье слов в строке.
Окно дрожит от натиска метели,
Не любящей жилья в местах глухих.
Не знаю, что пишу – письмо тебе ли,
Иль никому не нужные стихи.
А в печке догорели все поленья.
Узор на окнах вылепил мороз.
Сходить бы за дровами, только лень мне
Вечерний нарушать анабиоз.
Намного проще, подогнув колени,
В потёртом кресле, с пледом на спине,
Не думать ни о чём, глядеть на тленье,
На угасанье синеньких огней.
И вряд ли потеплеет в моей хате,
В которой света нет, и быт убог,
Когда шальное пламя быстро схватит
Очередной исписанный листок.