Врастали незаметно
мы в мякоть пышных фраз.
Что кроме них,конкретно,
имеется у нас?
Лишь бравурные марши.
И памяти налёт.
Ведь прошлое не наше.
И нас оно не ждёт.
Лишь старые пластинки
с заезженной трухой.
Что жизнь всегда в новинку,
когда идёшь бухой.
Что где-то честь и слава
всё поджидают нас.
Но как-то это слабо.
Так что же есть у нас?
А может быть ,портреты?
Навскидку ,наугад.
Ушедших,тех,что нету.
Во тьму уводит ряд.
А царские монеты?
Расплавлены давно.
А письма с того света?
А старое кино?
Но это сонм иллюзий.
Безотчества шабаш.
Так чем ты счастлив,лузер?
Где дом сгоревший наш?
Остались лишь ступеньки.
И чёрное крыльцо.
От чудной деревеньки,
смотревшей нам в лицо.
Как было,так и было.
Что толку ворошить?
Была когда-то сила,
когда хотелось жить.
Но сузилось пространство.
Засохли все слова.
Одна утеха пьянство.
Да глупая молва.
Но фразы всё пышнее.
Как пена,душат нас.
А жизнь всё сатанеет.
И _ вечное сейчас.
21.11.2015 г.