Нечего писать поэту.
Значит нет поэта вовсе.
Не слагает он куплеты
Ни про лето, ни про осень.
Нечего сказать поэту,
Потому что отболело.
Не берет в руки газеты.
Говорит, что врет газета.
А еще в любовь не верит,
В ту, которой восторгался.
И боится пульс измерить,
Говорит, что с ним расстался.
Трет глаза, почасту, долго.
И горюет, что стал зрячим.
Не звонит друзьям без толку.
Ни в чьей жизни не маячит.
Нечего сказать поэту.
Он и петь теперь не может.
Он не слушает советов.
И давать не хочет тоже.