Вам не пишут стихи ни ветра, ни метели,
Ни скрипящий подошвами втоптанный снег,
Вам ни пишут стихи,
дни давно пролетели,
Вам не пишет никто – ни один человек…
Вам не пишут стихи Ваши тайные мысли,
Наполняя сознанье больной суетой,
Вам не пишут пути Вашей праведной жизни,
Утомляя себя, то ходьбой, то борьбой.
Вам не пишет стихи городских улиц гомон,
И зеленых отливов весенний лесок,
Вам не пишет береза у вашего дома,
Раздающая слезками собственный сок.
Вам не пишет стихи пруд с не стаявшим снегом,
Успокоенный гладью своей белизны,
И дырявый баркас, бывший летом ковчегом,
Для дворовой любви и опасной шпаны.
Вам не пишут стихи те, кто, может быть, рядом -
Окружают Вас родиной и добротой,
Вам не пишут стихи те, кого Вам не надо,
Без которых судьба Ваша будет простой.
Вам не пишет стихи улетевшее детство,
И юность, втянувшая в свой хоровод,
Вам не пишет всё то, что живет по соседству
Вам не пишет давно, не последний же год…
Вам не пишет звезда, проколов купол неба,
Удивительно тонким холодным лучом,
Вам не пишет туман, от чего бы он не был,
Не пишу Вам и я, не моля ни о чем…
© A.V. 04.02.2015.