Выстрела не было! Нет! Он не умер!
Занавес съел сценовые огни.
Были тюрьма, теснота были люди,
Все проводившие жизнь не как мы.
Было отчаянье в смеси с надеждой,
Были бездонные уголь-глаза,
Были в изношенной рваной одежде,
Были больные, и были, как сталь.
Смех без эмоций, и вопль под веком,
Женщина любит, способна на всё.
Трудно в мороз не забыть человека
(Я про того, что в свободных живёт).
Совесть в бараках - под тяжестью снега -
Мало знакома она тем, кто там,
Часто безвинно, без шанса побега,
Жизнь свою скармливает чертям.
Чёрные стены и белая простынь -
Всё для "показу" - "Не плохо живём!"
Смотришь - в глазах вырываются слёзы,
Словно закрытой души водоём.
Женщина гордо стоит у парома,
Нет… он не умер… не слышали звук…
Ей слишком многое в жизни знакомо,
Сдержит дрожанье фарфоровых рук.
Нет, не заплачет. Какое всем дело?
Завтра-сегодня кончается срок.
Срок, что на свете живёт чьё-то тело,
Срок, за которым жизнь, может быть, ждёт.
Хочется верить, что это спектакль,
В жизни ведь всё справедливей вдвойне.
Нет, я сегодня не буду плакать,
Нет, ведь есть те, кому хуже, чем мне.
© М. К.
16.11.15