Я выдавливал строки на белый лист,
Рисовал своих мыслей узор.
Желал видеть поводом этих страниц
Твой нежный и любящий взор.
Я желал рассказать о своем "хорошо",
Помолчать про свой суицид.
Дать повод любить, чьих сердец не нашёл.
И солгать, что моё не болит.
Но взяв карандаш в свою тощую кисть,
Садясь за письменный стол,
Я выдавил слёзы на белый лист,
Рисуя свой свой первый позор.
Обрывал строку, отправляя в утиль
Скелеты прессованных древ.
Муза попала в свой первый штиль.
На дно отошел мой успех.
Мои малые прозы как малые дети
Просты, смешны. Ну и что?
И вот однажды, я и сам не заметил,
Как что-то в себе нашел.
Я начал цепляться за тонкую нить,
Как за струны тысячи лир.
Я устал боятся снова открыть
Свой скромный внутренний мир.
Я писал. Я пишу. Я буду писать,
Пока сердца стук не утих.
И надеюсь, что смогу показать
Жизнь длиной в незаконченный стих.