Мне все равно, что делать и куда идти,
Я тихо починяю свой примус, стараясь никому не мешать,
Я дефектная, я ущербная.
Можете – прощайте, нет – буду я прощать.
Во мне не звучит музыка,
Я только выскребаю из себя подобие стихов.
Я не могу путешествовать,
Потому что в этом городе живет моя любовь.
Я оседлая, не перелетная.
И любовь моя равно, что смерть.
Я пропахла слезами, отчаянием,
Непригодна и чтоб умереть.
Ничего стереть не получится:
Пробовала уже не раз.
Я выродок любви неудавшейся,
Я даже не про запас.
Я жру холодные макароны:
Мне наплевать на еду и кров.
Говорят, если я смертоносна,
То это не про любовь.
Но любовь на слова не раскладывается,
Ее видов равно, что людей.
И к советам если прислушиваться,
То заревываться до соплей.
Да, бывают и просветления…
Но они не ярче кво-статуса,
Вспышка, когда люблю меньше,
Но выходит - так только кажется.
Ты сама виновата, что больно:
В отношениях наших - двое,
Не от меня ты легко открестилась,
От единственной своей правды – боли.
Там, где больно, там еще есть мы.
Пожелание в лоб мне счастья
И объятия скорым движением -
Что прощание, навсегда ведь!
В темноте, в тишине, вечно ждущая,
Сигарет километры скурившая,
Слабовольная, слабоумная,
Становлюсь пустой, обнулившейся.
Просто жду тебя, беря на понт веру,
И молюсь на церковном полу:
Не должны – Аве! - близкие люди
Развеяться по ветру!
Но молитвы мои не услышаны -
Не страдаю дрожащей рукой,
Принимаю твое отсутствие
За обязанность быть одной.