Никем не понятый поэт,
Спивался дома между делом.
Надеждой в лучшее согрет,
Лишь суета в окне шумела.
А что ему, до тех сует?
Где он в профессии – заложник.
Лишь на снегу оставив след,
Как подпись на холсте художник.
Он тонкокожий человек,
Влюблённый в чистое искусство.
Но был рождён не в этот век,
Моментом, заводясь на буйство.
Он вспыльчив, как искра в соломе,
Обидчив, как ребёнок тот…
Но Дух его, как Мир огромен!
Печали буйствующей – Плод.
Никем не понятый Поэт…
Так много тех, кто нас не любит.
Пришёл твой – чёрный человек,
И он тебя, мой Друг погубит!
Но в явь на зло, "людским кошмарам",
Он сохранил в себе творца.
Свои, оставив мемуары,
Автограф – в профили лица.