Ни пророков здесь, ни Иуд.
Видишь - листья и мох. И всё.
Скоро жёлуди упадут,
И туман придёт кисеёй.
Будет иней и хрусткий треск
Вместо шороха под ногой -
Чтобы каждый, вошедший в лес,
Оставался самим собой,
А не тенью из-под ветвей,
Не одним из предвечных зол.
Осень. Хрупкая. "Не убей.
Проследи, чтоб живым ушёл".