Я потерялся во времени.
По ощущениям уже второй месяц волны бьют у моих ног.
Этот берег протянулся не километрами, но днями.
Каждый новый день, рассвет целует красную землю,
Проводит красным языком по моим красным губам.
Я щурюсь, ворочусь, но через несколько минут встаю.
За окном во всю деловито просыпается рабочий мир.
Открою окно и свежий бриз,
как пират грабит меня на последние остатки сна.
Обнимает мое тело под синей рубашкой неба,
треплющиеся, рукава которого очерчивают горизонт.
Где-то здесь поселилось спокойствие.
Ничего не меняется сутками, месяцами, годами и веками.
Это равновесие сложилось мозаикой из традиций.
Монахи в оранжевых одеждах, монахи в черных одеждах,
монахи в белых одеждах. Кем бы не были эти люди — они
живут дыханием ветра, ликом солнца и невозможностью смерти.
Я видел, как горят люди.
Лежат на каменных плитах, обложены ветками, хворостом,
смиренно смотрят вверх.
Крематорий выглядит не как «последний очаг», а как старт для души,
стремившейся вверх.
Истина проста: Будет новый день, будет новая жизнь.
Наступает вечер: тлеющая красная рубашка неба,
расстегивает верхнюю пуговицу,
обнажая луну.
Трех миллионный город уставших знойным днем
уютно спит между гор и океаном.
Все звуки стихли,
Только шорох крыльев летучих мышей, режет тяжелый воздух.
Я не сплю. Сегодня я сижу у океана, где волны бьют у моих ног.
О как в свете луны зловеще красив океан.
Одна за одной, волны первобытно
и хищно вгрызаются в берег.
Маленькие лодки ночных рыбаков — настоящие хранители ночи.
Я сижу на берегу, но представляю, что я там, в одной из лодок, где
кончается время и нет разницы между водой и небом.
Там где, я первый
увижу солнце восходящее из-за очередной волны.