Я больше не хочу цепляться за тебя,
и выбирать меж злостью и любовью.
Больше не хочу быть мной. И я...
стараюсь позабыть о куче боли.
Увы, от горечи внутри не продохнуть,
и страшно жить, читая чьи-то мысли.
Я может быть хочу просто уснуть,
забыть о нас, забыть о чувствах, смысле.
Я может быть про слезы по утру,
забуду.Написав свою картину.
Расстались мы. Я больше не могу,
жить, улыбаясь, глядя в чью-то спину.
Холодный кофе, смятая постель,
запястья перевязаны в тон лентой.
с тобою были все кому не лень,
пока я сердце клеил изолентой.
На шее снова след от чьих-то губ,
я задыхаясь, злился на планету.
Ты рассмеялась, выскользнув из рук,
я растерял всю злость, как старенькую ленту.
Меня тошнит от приторности слов,
на шее чья-то красная помада.
Готов рычать, кричать от злости снов,
пока ты шепчешь лживое: "Не надо".
Я усмехаясь, рвал свои листы,
смотрел на кровь, на руки все в порезах.
Со мною кто-то рядом, но не ты,
и мои чувства вновь в чужих поэмах.
Я злился, разбивая руки в кровь,
и пачкал чьи-то губы своей кровью.
И что же между нами? Не любовь.
Не чувства, не поэма, не история.