Восстанет заново упущенный восход
И то, что раньше в мусор станет кстати.
Моих сомнений думчатый расход
Всё чётче обозначим на закате.
И слышаться не сразу, коль глухой,
Ещё тогда отторгнутые звуки,
Которые вибральной тетевой,
Звенели, как натянутые луки,
Каким-то странным, незнакомым звуком
То ли с небес, то ли с глубин земли…
Но я бы не хотел быть новым внуком,
Как родственник есенинской петли.
Я не хочу, скорбя «неповезлом»,
Когда потом судьба глаза открыла,
Своих убытков, меряя числом,
Признаться, что НЕ НАДО БЫЛО.
Во мне живёт святая простота
Она, как джин, чиста и можжевельна,
Случится может,- простота не та,
Ошибочна, но это не расстрельно.
Ведь громкий выстрел пуле не гарант
Без твёрдости руки достичь мишени.
За февралём,наверно,...будет март...
Удача – это правильность решений.
Но кто бы дал до точности на ноль
Прогноз и « угадалку» в лотерее,
Как не удастся сделать свою боль
Чуть медленнее или чуть быстрее.
Но хуже, если мог бы, но не стал,
В июле опасаясь снегопада...
Мне удавалось с чистого листа,
Когда я знал, что НАДО БЫЛО, НАДО.