Поймать момент невероятно сложно,
Хотя, казалось бы, не спорт, не бег...
Но почему-то на душе тревожно,
Когда на землю ляжет первый снег.
Когда он первый – только подлетает –
Когда он первый – кружит меж ветвей...
Когда он первый – а лежит не тает...
Когда впервые... Уж куда первей...
Хоть и не первый... ну а с чем-то сорок...
Сороковой – осознанный вполне...
Но, чем осознанней, – сильнее дорог...
Летуч в непреходящей вышине...
И в тишине чернеющего леса...
Возможно, потому он и притих,
Что я под снежно-дымовой завесой
Творю негаданный, нежданный стих...
И в этом новом – первом – всё утонет...
А то, что он не первый, – не жалей:
Проявится на снежно-белом фоне
Серебряным рисунком из ветвей...
И утреннею холодностью бора...
И хрупкостью берёзовою дней...
...Подобно проявителя раствору...
...И закрепителю...
– тебе видней –
Он тем и ценен, этим он и дорог:
Чем тоньше...
Чем...
бумажнее –
Прочней.
24.11.15