Мои стихи давно живут в лесу,
Должно быть, спят там долгою зимою.
Растает снег, и я их принесу,
Сложив в рюкзак, почищу и отмою.
Сама по ним соскучилась давно,
Как по деревьям, травам и туманам,
С тоскою в запотевшее окно
Смотрю, проснувшись утром раным-рано.
И кажется, что, жизнью не своей
Затворницей живя, совсем немею...
Хочу услышать голос твой, ручей,
Да торопить событья не умею.