***

Когда сидел во тьме ночной
И от раздумий убивался
Я мёртвым был, о бог ты мой
Мрак наступал, я в нем скрывался

Сидел я, то вставая,
Бродил, ходил туда сюда,
И мыслям мрачным предавая
Свой разум, зная то, что так нельзя.

Ну в чем же смысл? Думал я,
Мне жизнь дана и для меня,
А я живу, непонмая и бродя,
Чем заслужил такое я?

О если б книги разум мой могли утешить!
Я б счастлив был и без сомненья,
Я б с ними только жил, и смысл
Весь информацией и знанием покрыл.

Я от стола до шкафа лажу,
На все приборы я гляжу,
Вот ручка, есть ещё бумага даже,
Но в этом смысла я ненахожу.

Покрыты пылью полки шкафа,
По ним я провожу рукой,
На пыль смотрю, и неприятно,
Мне от того что у неё есть схожести со мной.

Я за окном глядел на небо и деревья
И взглядом провожал закат.
И в ночь глядел я пристально и с нею холодея
То слёзы лил, а то молчал я просто так.

Меня на части разрывало,
От мук душевных, и от пустоты,
От всей той боли что во мне все нарастала,
И жить я не хотел уже, увы.

Но что за диво? Кто она?
Её увидел и поник я,
И чем так за душу взяла?
В её глазах я вдруг свет увидел я.

Я написал, ответила она,
Вот мой сосуд прекрасный этот!
Тот что мне вновь жизнь даровал,
И смысл дал на свете этом.

Она меня от бед спасла,
Судьбе и ей я благодарен,
Теперь мне без неё жизнь не мила,
И кней стремлюсь я, ведь судьбою ей одарен.

К тебе я милая примчусь
Уж осенью и ради этого я все стерплю,
С тобою будем мы всегда, ведь любишь ты
Меня как я тебя люблю.