НАБОЛЕВШЕЕ
Внимательно вглядитесь в полотно,
как в чуть приотворённое окно:
в окне художник обнажает душу.
Он видеть ждёт таких же окон в нас.
Но души не вступают в резонанс,
его мы – мордой в холст, как лодка – в сушу.
Художник морду вытер – и опять,
опять зовёт с ним сопереживать,
сажает в лодку и толкает в воду.
Но только в ней никто не взял весла,
она тоской сквозь днище проросла.
В ней слишком много разного народу.
И толпы душ, чьи окна на замке,
живущих, будто в потном кулаке,
и толпы душ-эксгибиционистов –
стоят по обе стороны реки,
столь непреодолимо далеки!
Как две толпы столбов и обелисков.