Каждому нужен свой остров, затерянный для других. (Бурель Любовь. Мой остров)
Хандра не хандра, а просто
послать бы их всех к чертям…
Вот тут и сгодится остров,
куда не доплыть друзьям.
Уйти поскорей потянет
от звона пустых речей.
А здесь ты – островитянин.
Сам по себе. Ничей.
С утра можешь петь, как птица,
расхристан, лохмат, небрит.
Ни скукой не отравиться,
ни пуля не долетит.
Шагаешь легко и споро,
не тянет пустой карман.
Глядишь, и закончишь скоро
отложенный в стол роман.
Насмотришься в купол неба,
напьёшься грибным дождём,
разделишь краюху хлеба
с непуганым воробьём.
Дыши тишиной, горстями
озон своеволья пей,
пока не растают сами
тревоги в груди твоей.
Копи ностальгию лета,
чтоб душу согреть зимой...
И снова в броню одетым
нежданно вернись домой.