Я буду писать тебе грустные стихи все равно.
Взамен писем, что не хватит духа никогда написать.
И не важно, какое за окном теперь будет кино,
И нет разницы, кто меня будет бросать.
Мокрый снег не принесет мне покой.
(А голые деревья что тут, что дома одни и те же)
Забыть бы, как ты гладила мои волосы нервной рукой.
Или хотя бы вспоминать пореже.
Ладно, согласен, есть что не то в этой тоске.
Или то, что позволит остаться собой,
То есть тем, кто был рядом с тобой.
Жить воспоминанием о твоей нервной руке,
Пока смерть не сыграет отбой.