Ностальгия

Я проснулся от скрипа качелей. Нараспашку открыто окно, и последняя лета неделя будто шепчет - купи мне вино, приберись наконец в этом зале, где так много храпящих людей, не забудь чемодан на вокзале, покорми на пруду лебедей. Переезд мой не будет так долог, ждут уже у подъезда друзья. Только пыль не протер с книжных полок, но будильник торопит: нельзя! Я по-прежнему буду годами утопать среди ценных бумаг и на жизнь не пожалуюсь маме. Знает сердце, идёт все не так, но уж куплен за городом домик, даже будка стоит для борзой, и в саду дожидается гномик вместе с первой осенней грозой. Я спускаюсь по лестнице быстро, и навстречу соседка идет. "Что, Андрюша, дошел до министра? Знала, кресло в правительстве ждёт". Только нечего было ответить из-за спешки, точнее, стыда. На доске я по-прежнему пешка и сюда не вернусь никогда. У подъезда всё те же качели от усталости громко скрипят. Что-то дети невнятное пели и себя я в одном из ребят, у песочницы грустно стоящих, удивительно точно узнал. Только что у него лопнул мячик и еще нужен новый пенал, старый он потерял на неделе. Развязались на кедах шнурки. Математика так надоела, что почти умираешь с тоски. Ждёшь журнал с кораблями в киоске, одноклассникам ставишь рингтон, намечаешь в тетради наброски, понимаешь - не эталон. Мальчик тот подошел к домофону, дверь открыв, посмотрел на меня. На меня не наденут корону, я не вынесу кошку с огня, я не высажусь первым на Марсе, я такой же как все, человек. Мчит машина по старенькой трассе, мы опять продолжаем свой бег.