ненавижу слышать, как бьется сердце, как рвется и болит в груди,
как будто только приступов достоин, как будто только это есть во мне.
так смешно, когда тебе люди важны, а ты им ни разу нет.
с каждым вечером я все больше трещу по швам,
пишу стихи на белых стенах и не могу стереть.
и если руки трясутся, значит нервные узлы еще остались целы.
то холод, то жар, и сколько дрожи может жить в одном человеке,
и сколько страданий помещается в одном теле.
мы не хотим просыпаться - каждым по-своему,
кто-то от скуки, а я только от постоянной боли.
если бы все было проще, было бы неинтересно.
жаль не существует врачей, которые могли бы слепить меня заново из более прочного теста.
и тогда я был бы лучше и правильнее,
а еще был бы прекрасным, если бы они забыли под ребрами сердце оставить.