Мне двадцать лет. А мысли - о побеге.
Куда бежать, где скрыться, как от вас уйти?
Сегодня стадион - а завтра камнем с неба.
И обрываются 100 жизненных пути.
Куда бежать? Мы молоды и живы,
Мы не хотим так рано повзрослеть.
Мы не хотим, ступая по могилам,
Спустя лет 40 горестно скорбеть.
Мы не хотим, вам сделав шаг навстречу,
Бояться двигаться по улицам чужим.
Мы не хотим, чтобы на наши плечи
Ложилась скорбь по близким и родным.
Мы не хотим, забыв о братском мире,
Грызть глотки всем - таким же молодым.
И не желаем мы проклятому ИГИЛу
Стать лидером всецело мировым.
Во всех из нас - что в мирном, что в солдате -
Течет не синяя, не голубая кровь.
Отсюда вывод: все мы, люди, братья,
Всем разная нам смерть - не от чужих оков.
Но хлынет бурно алыми ручьями
Любимых кровь, и братьев, и отцов.
Она одна, смотри, - не голубая!
Я знаю, что ты к правде не готов.
Мне двадцать лет. Боюсь, что, умирая,
Застав на смертном горестном одре
Сей мир, где беспощадно убивают,
Никто не пожалеет о войне.