Т ы у меня как головная ооль,
Как старая открывшаяся рана.
Слова твои - на эту рану соль,
Но расставаться нам с тобою рано.
Ты говоришь: «Иди домой,
Стихи пиши так, чтоб заплакать
Хотелось мне, хороший мой.
Ты - на душе моей заплата!»
Не надо гладить руки мне
И целовать их мне не надо.
Всё, что здесь было, как во сне,
Садишься ближе ты ко мне
И мы стобой плывём в Гренаду...
Опять слизал твою помаду