Уж не сошла ли благодать
на наш –
ни весть который –
Рим? -
Нигде просвета не видать.
А мы
пока что
не горим.
Живём себе
да поживаем,
завидуя на все концы,
и год от году пожинаем
то,
что посеяли отцы.
Но
так ведь вечно не продлится -
разверзнется когда-то брешь,
всё то,
чему дано пролиться,
обрушится на нашу плешь…
Чего тогда чесать в затылке,
ища в приметах свой ответ?
Итак на горлышке бутылки
сверкнёт холодный лунный свет.