Слышите, черти, как что-то клокочет внутри? Тихо протяжно лопочет: "Сотри же. Проклятье! Сотри!"
Чертов бессовестный мир. Выстрел по мишке - и вот тот заброшенный тир, что вызовет боль и одышку, ведь некуда больше бежать. Что говорите? Дышать? Славно.
Почти что смешно.
Вот только смеяться грешно, когда ускользаете плавно. Что, впрочем, не так уж забавно.
В глазах Мировой океан. Прилив и, возможно, цунами - все вызвано болью и снами.
Но там не отыщешь стоп-кран.
Бессмысленный серый туман.
Соленое бурное море.
Все чувства, как сквозь мясорубку, когда что вживую, что в трубку:
"С тобой лишь утраты. И горе".
И кто победит в этом споре? Напомните, что значит "дом". Мне некуда больше идти - весь год в непрестанном пути. Порой набреду на кабак.
Дело, конечно, табак, но речь ведь вообще не о том.
Я вожу дружбу со дном.
Ладно, давайте ваш шкаф. Что "темнота"? Не боюсь. Все же страшней пустота.
Смысла уж нет засыпать,
но убиваться боюсь:
если приспичит рыдать, вряд ли я остановлюсь.
.
.
.
Я не могу побеждать.
Только мне нужен Маяк,
Дождь с Синей Птицей, как знак -
Стоит ещё подождать.
Хватит. Тушите табак. Мне ещё нужно дышать.