Размыт дождями лунный свет,
Как на готическом пейзаже.
И ветра нет, и веры нет,
Дороги в поле нету даже.
Во мраке церковка, кресты...
На этом маленьком погосте,
Спалив в минувшее мосты,
Лежат в земле без цели кости.
А души... Душам дела нет,
Кого там червь сожрет сегодня,
Как винам, что с теченьем лет,
Насыщенней и благородней.
26.11.15