Историю мне рассказал мой дед, ту, что от деда сам когда-то слышал,
О временах, когда в цветы одет был стан пустынь, луна казалась выше,
И бушевали страсти, так остры, как ятаган в руке у янычара.
Огонь войны, как символ той поры, сжигал наш мир, пока ещё не старый.
Был враг силён, опасен и жесток, в своих боях не зная поражений,
Сминал народы, как цветы сапог, с их смертью продолжая вдаль движенье.
И пращур наш в бою неравном пал пред грозною походкой властелина.
О, справедливость, как же ты слепа, даруя мир неправым, боль – невинным!
Оплакивали все тогда страну, и воинов, ушедших в смерть на битву.
И жаркий ветер, глядя на луну, пел страха песнь, как скорбную молитву.
Да, пораженьям не было числа. Путь непокорных, словно путь на плаху.
Но где-то в душах глубоко росла победа над собой, над властью страха.
Давленья пресс не может удержать, того, что в глубине живёт подспудно.
И новый бой, как лезвие ножа, пронзил наш мир. Какой – представить трудно.
Года судьбой спрессованы в века. Разбившись у небесного чертога,
Тот властелин стал грудою песка, а мы живём и дальше, слава Богу.
Кто победил и в чём – большой вопрос? В истории той – истины движенье:
Как не согнуться и не вешать нос, пусть даже в самых страшных пораженьях.
Пусть на коленях ты перед судьбой, но рук не опустить – победа тоже.
Настанет новый день, и новый бой, и новый смысл былое подытожат.
……
Сладкоголосая Хумай http://www.stihi.ru/2016/02/08/11159