ОсыпАл он ее комплиментами,
а она, как мороз в феврале,
молчаливая, пальцами тонкими
рисовала на мёрзлом стекле.
Заплетал её волосы бережно,
Мандельштама ей на ночь читал,
но глядела она, безмятежная,
в отраженье бездонных зеркал.
Как ребёнка кормил её с ложечки,
а когда закрывала глаза,
тихой сапой в ночи на ладонь её
опускалась мужская слеза.
Он носил на руках её, милую,
что-то нА ушко тихо шептал,
уставал, с ног валился в бессилии,
на коленях её засыпал.
Он любил её нежно и с трепетом.
Обрекая себя на любовь,
для неё был единственным, преданным,
поделив на двоих одну боль...