Мои линии монохромны, идеалы неоспоримы. Сотни тысяч миров огромны, единицы из них любимы.
Мои мысли пропахли дымом. Стены белые рвут на части. И в пространстве чужом, незримом, одинаковой формы, масти, как всегда - неизбежно - все мы: бесконечность пустых закладок; Элементы чужой системы; Градиент монохромных радуг.
Пустота охладевших дланей, темнота опустевших комнат.
Сотня тысяч ненужных граней.
Мы изранены.
Чуешь холод?
Мы лежим на полу квартиры, распростертые и немые, выдыхая остатки мира, и рисуя черты прямые. Капли крови на бледной коже не останутся до рассвета. Эти стены нас уничтожат. Уничтожат, не дав ответа.
Мы растаем в холодной ночи, в чашке чая и черством хлебе. И блокнотом, что рвется в клочья. И китом, воспарившим в небе. Мы останемся белым цветом, словно выживший снег в апреле. Постепенно потухшим светом и закатом на акварели.
Мы останемся под зашитой Бесконечности, в бледной коже. Ощущая, что мы разбиты...
Неужели,
На счастье,
Всё же?..