На небе предзимние сизые тучи,
а в них обещание первого снега.
И первых бореев натиск могучий,
и ожиданье метельных набегов.
Последние листья гурьбой бесприютной
мятутся, танцуют свой гибельный танец.
Их утром сметут. И на улице людной
ещё одной осени завтра не станет.
А будет зима (если будет, конечно:
пасьянс со стихиями плохо разложен).
И снег пусть нисходит, тихо, неспешно.
И слякотью осень его не тревожит.