А люди книги выпускают,
Им счастье это - Бог дает.
Мои ж стихи несметной стаей
Томятся уж который год,
В томах исписанных тетрадей,
Им свет не видеть никогда.
О как бы были они рады
Жить под обложкой, но беда…
Не сбыться этому желанью
И не читаемый никем,
Стекает в лапы мирозданья
Моих иллюзий сладкий плен.