она отдавалась легко, поиссохла за лето,
без ласок его неуёмных почти одичала:
та песня весны, что он пел, уходя, напоследок,
была недопета - так пусть начинает сначала...
пыталась под звуки невнятного шепота в шею
вдохнуть его грудью, впитать его влажною кожей...
он знал что любим этой жаркой трепещущей феей,
и знал, что остаться надолго он с нею не может
и завтра уйдет. как обычно уходит зимою.
подальше от стужи, вползающей в теплые вены,
морозного хруста и злого холодного воя
бездомного ветра, скребущего стылые стены.
уйдет и оставит ее умирать ожиданьем.
не жить - умирать. вы не знаете, как это больно!
она не откроет глаза. не зайдется рыданьем
с прощальным его поцелуем. последним. контрольным...
и небо - не рухнет... осыпется тихо и плавно,
укроет ее покрывалом белейшего фетра
из пуха со шкур облаков и ночного тумана
простеганным скрученной шерстью бездомного ветра...
P.S.
она не умрет. эта песня - другого фасона
(останутся живы на счастье и мне и кому-то)
я лишь приготовил вам пиццу "четыре сезона",
приправив любовью Земли и Дождя-баламута...
P.P.S.
ну да, не судьба им, как видно, одной стать семьею
я знаю и сам, что неправ он - и хватит резвиться,
и после того, что он сделал с влюбленной Землею,
на ней, как порядочный, просто обязан жениться...
2013
(публикуется повторно, в связи с закрытием старой страницы)