Бессонные ночи порой хороши
Для песен и крика
В беззвездной глуши.
Дождём, горьким смехом,
Не кажущий лика,
Беседовал с эхом.
Вещал он о странном,
Непонятый ветром,
Угрюмым туманом.
Говорил о мирах
Возлюбленных светом,
И тех, где лишь прах.
О тех, что еще не встречал
На своём бесконечном пути,
И тех, где уже побывал.
Обреченный веками смотреть,
Он всегда впереди,
Скиталец, по имени Смерть.