Не любит золото и блестки,
Зато любит гулять босиком.
Мечтает о путешествиях,
И о том, что будет летать.
С людьми всегда на "Вы",
Чтоб близко не подпускать.
Не любит городские лабиринты,
Но сходит с ума от полей.
Не переносит запахи водки и курева,
Но собирает очень часто ромашки,
Читает так часто книжки,
Что вроде как и не здесь живет.
Она родилась с душой особенной,
Словно ветер всегда восстает.
Она хочет сражаться и хочет покоя.
Ей хочется знать, что ждут где-то.
И каждый, кого подпустила близко.
Он больше чем просто Человек.
И расплачивается всегда дорого,
Целым кусочком души, памятью.
Для нее нет "хорошо" или "плохо",
Смотрит всегда глубже, чем кошелек.
Ценит совсем не подарки и даже не внимание.
А то, что бы в душе, было ярко, без слез.
Она не умеет жить для себя,
Но умеет себя заполнять вселенными,
Чтобы как лучик летнего солнца,
Согревать тех, кто потерялся в холоде.
Вы пожалуй скажите строго,
Что таких не бывает в природе.
Но знаете, она не скрывает впрочем,
Что и за ней есть шлейф порочный.