Был уверен, что стихи,
Если класс имеют,
Сами выскочат в верхи,
В жизнь не захиреют.
Будут праздновать свой бал!
На других – ни взглядом,
Как же гений заблистал
Среди тех, кто рядом.
Их пониже потолок –
Достают с стремянки –
Прыгнуть выше, но прыжок
Не достигнет планки.
Вывод вроде бы простой:
Прекратить писать их –
Пусть, как выстрел холостой,
Пропадут некстати.
Без плохих стихов никак –
Их сравнить с наждачкой:
Отшлифовывают так,
Изжуют как жвачку…
А стихи тем хороши –
Разум понимает:
В закоулочки души
Молча проникают.
Вырастают из плохих –
Те лишь ставят плечи.
И уже блистает стих!
Только мне не легче…