Ко мне приходит гость по воскресеньям,
молчит устало в сумрачном углу,
и, даже если в городе веселье,
он неизменно мрачен и угрюм.
Мой гость, не разуваясь, просит чаю,
и глаз косит на полосы газет.
Я не скажу, что я о нём скучаю,
но как-то пусто, если долго нет.
Когда куда-то в самый дальний угол
меня попутным ветром занесёт,
он облетит весь шар земной по кругу,
найдёт мой адрес и опять придёт.