Сомневаюсь, Профессор, что есть человек,
Кто не знал бы имен ваших книг.
Доживает свое сумасшедший наш век,
Отправляя на Запад свой бриг.
Но в компании с кем уходить в никуда?
Кто покажет дорогу вперед?
Время эльфов прошло, утекла вся вода,
Меж людей растворился народ.
Слишком быстро неслась вереница эпох,
Превращая историю в миф:
Нуменорцев - в атлантов, Мелькора - в Молох,
Рохирримским владыкой стал скиф.
Только кажется мне, что однажды в толпе
Промелькнет понимающий взгляд -
Мы встречались с тобой на далекой тропе
Слишком много столетий назад.
Мы не сможем друг друга сегодня узнать -
Наша память теперь коротка.
Человек… И неважно - холоп или знать,
Человек - приговор на века.
Отвечайте, Профессор, вы были из нас -
Из потомков последних царей?
Вас встречал Корабел в сновиденьях не раз…
Лишь во сне… Путь закрыт для людей!
Кто достал Вам, Профессор, святой Сильмарилл,
Чтобы сон не забылся к утру,
И чарующий голос из древних могил
Протрубил собирать ко двору.
Чтобы каждый, в ком есть королевская кровь,
Вспомнил предков великий мотив,
Чтобы знали - эпоха кончается вновь,
Чтобы знали, что петь из молитв.
Я не знаю, Профессор, куда мы уйдем,
Только хочется это застать.
Не бессмертные, кровь проливаем ручьем -
Нас теснит человечества рать.
Те, кто был неразгаданной тайной времен,
Опустились до уровня тьмы.
Свой - чужой… Представители разных племен…
Бесполезно менять их умы.
И боюсь одного - что однажды в тоске
Я с надеждой шепну: "Элберет…"
Но продолжат молитву лишь воды в реке,
Потому что утрачен ответ.