Серо-бурая дымка крон, белоснежная стать берёз,
тихой рощи осенний сон нас в объятья свои берёт.
Первоснежный пушистый плед бурной ночью метельной ткан,
мы рисуем за следом след – шаг большой, рядом два шажка.
Тишина здесь звучит строкой, подбирает к душе ключи,
день прекрасен, а ночь с тобой, но об этом молчи, молчи…
Чистый воздух , неспешный шаг, опьяняющий дух лесной,
надышались свободой так, что и осень звучит весной.
В ожидании дом стоит, сторожит застеклевший пруд,
тихий шёпот своих молитв доверяет журавль ведру.
Вот и я верю силе двух жарких рук – оберег в ночи,
где огонь из подтопка вслух на сырые дрова ворчит.