Слова, слова, слова НЕ ТОЙ пустоты.
И этот город-погремушка
На меня идет на ты.
А я хотел бы — головой в подушку.
А я хотел бы стать немым.
Но, по умолчанию игрушка,
Я условностью водим.
И я делаю движенья,
Я проговариваю роль.
Как будто жертвоприношенье —
Кому, зачем и в чём тут соль.
Упёртые, убеждённые прозаики,
А вокруг куда ни глянь — поэзия.
И страшно выпасть из мозаики —
И давит маска железная.
А мне смешно и страшно:
Слепая вера в необходимость игры.
Так разве ЭТО? Разве важно?!
Знаю: до времени. До поры.
Только время это ужасное:
На миг у куклы ОТКРОЮТСЯ глазки,
Но поздно — под голову подушка атласная.
Так к чему эта бредовая пляска
Всю жизнь — безграничную и прекрасную?