интересно, мы всегда теперь так
каждый наш разговор сводить будем к ссоре?
нашли, блин, друг друга: дура я, ты дурак,
прости за "дурака". но ведь правда - в миноре
мы играем с тобой мимо нот,
и смеёмся невпопад, и плачем.
не хотела, бог видит, такого, но вот
вышло так; не могло быть иначе.
у тебя от меня болит голова.
прости, дорогой, не хотела.
а моя не проходит дня два,
впрочем, кому какое есть дело?
ты не выспался, тоже всё из-за меня.
прости, дорогой, зла тебе не желала.
а мои проблемы - мелочь всё да фигня.
просто гноем сочится рана.
сильно жгут слова твои душу.
или что там вместо неё.
я фигню говорю, ты не слушай.
и небрежное слово моё,
даже если в нём лжи ни гроша,
даже если в нём чувства мои,
даже если моя вся душа
в нём одном - просто нахрен пошли.
научусь молчать. когда-нибудь.
не смеяться. не плакать. не бежать за сто вёрст.
научусь не кричать. позабуду путь,
хоть умрёт, быть может, твой пёс
в дикой своре моей души.
ну неважно. не потревожу
тебя больше ничем. пиши
всё, что хочешь, бездумно, безбожно.
всё, что хочешь. хоть бей, хоть кричи.
буду куклой твоей послушной.
"ах ты, глупая девка, молчи!!
неужели заткнуться так сложно?!"
да. ни слова больше. прости.
кому, кстати, пишу, не напомнишь?
в никуда все мои стихи,
и ты про них даже
не вспомнишь.