С каждым днем траектория солнца проходит все ниже,
И ложась по касательной, луч красит золотом рыжим
Старых стен и древесных стволов неказистую данность,
Древний город становится сказочной фата-морганой.
В мираже, что искрится кристаллами кварца в граните,
Струн гитарных бегущий пунктир блещет огненной нитью.
Быстрых пальцев движенья легки и неуловимы для взгляда -
То от счастья гитара звенит, то рыдает и просит пощады...
Словно боли гримаса улыбка на бледном лице музыканта -
Здесь, на площади, он концертирует... для дилетантов.
Страстный взор погружен в глубину, неподвластную воле -
Мир надежд его и печалей, в игры мастерстве запаролен.
И ложась по касательной, луч красит золотом рыжим
Старой шляпы поля, что лежит на граните булыжном.
Струн гитарных пунктир обжигает замерзшие пальцы,
И закрыты глаза музыканта, но он... улыбается...
Иллюстрация: Марина Кондратенко